La fin du monde a du retard, J.M. Erre, Buchet Chastel, 400pages, 20 euros

4eme de couv' :

Construit sous la forme d’une course-poursuite, la fin du monde a du retard met en scène Alice et Julius, deux amnésiques qui s’évadent de la clinique psychiatrique où ils sont traités. En effet, Julius s’est donné pour mission de déjouer un terrible complot qui menace l’humanité. Poursuivis par la police, par des journalistes et par de mystérieux personnages de l’ombre, ils iront de péripéties en rebondissement jusqu’à l’incroyable révélation finale… 

En s’interrogeant de façon décalée sur la manière dont chacun construit ses certitudes, la fin du monde a du retard se veut avant tout un récit joyeux sur ce qui fait le malheur et la grandeur de l’être humain : sa capacité à se raconter des histoires !

Un jour de décembre, ma copine Corinne-du-musée est arrivée avec ce roman en me demandant de le lire, certaine qu’il me plairait. Il faut dire que depuis le temps que nous écumons ensemble les ateliers de lectures, d’écriture et autres « ures », elle me connait la Coco.

J’ai donc liquidé les affaires en cours avant de m’exécuter.

Evidemment je n’ai pas été déçue.

L’histoire rocambolesque des deux protagonistes complétement déjantés ne peut pas laisser de marbre. D’autant moins que l’auteur a une verve des plus intéressantes.

J’ai particulièrement apprécié sa façon d’introduire le doute en intercalant dans le récit des extraits du blog de Julius. Sa logique implacable est, par certains côtés, effrayante. Les tenants de la théorie du complot n’en deviennent que plus inquiétants. De situations absurdes en raisonnements cohérents, on se laisse prendre par l’histoire qui nous emporte sur les chemins tortueux de la folie. Encore faut-il savoir qui est le fou…

Etrange suicide dans une Fiat rouge à faible kilométrage, L.C. Tyler, Pocket, 272 pages

Quatrième de couverture : On n’est jamais mieux servi que par soi-même. Lorsque son ex-femme, Géraldine, disparaît, Ethelred décide de mettre à profit ses talents de détective pour la retrouver.

Petit problème : les connaissances en criminalité d’Ethelred, écrivain professionnel, proviennent de romans policiers tout droits sortis de son imagination qui, depuis un moment, s’est, elle aussi volatilisée.

Quoi de mieux, pour retrouver l’inspiration, qu’une enquête grandeur nature ? De fausses pistes en révélations renversantes, la réalité dépasse de loin la fiction…

Ce petit roman anglais, au nom à rallonge et à la couverture kitsch est un policier délicieux. J’avoue être sous le charme de ce L.C. Tyler.

Elthelred Tressider est un écrivain britannique pratiquement inconnu. Il publie sous trois identités différentes des romans policiers avec un inspecteur récurrent qui ne vieillit jamais, des policiers historiques qui se déroulent au XIVème siècle et des romans à l’eau de rose où des « chirurgiens maxillo-faciaux ont une vie sexuelle débridée ». Bref, tout un univers.

L’autre personnage de cette charmante histoire est Elsie Thirkettle, agent littéraire de son état. Elle suit de très près la vie de son poulain, allant jusqu’à l’ingérence pure et simple. Brute de décoffrage, comme on dit, elle est très honnête dans ses critiques (page 14) qualifiant ainsi un manuscrit qu’elle vient de lire : « c’est de la merde.

_ Tu pourrais être un peu plus précise ?

_ De la merde de chien. »

Le ton est donné.

Loin de se prendre au sérieux, ce roman fait la part belle à l’humour. Les personnages sont bien croqués, hauts en couleurs pour certains.

Mais au-delà de cela, quelques astuces littéraires créent la surprise (comme les changements de narration notamment au chapitre). La création elle-même s’invite dans le récit. Il y a des mises en abîme qui perdent le lecteur, puis un retour au schéma narratif initial qui le remettent sur le chemin de l’enquête de départ… Un labyrinthe aussi tortueux que l’histoire de cette femme retrouvée morte dans une Fiat rouge… L’histoire d’un crime parfait en quelque sorte…

Sans nouvelles de Gurb, Eduardo Mendoza, Ed Points, 171 pages.

Quatrième de couverture

Gurb a disparu dans Barcelone, dissimulé sous les traits de Madonna. Précision : Gurb est un extraterrestre. Parti à sa recherche sous une apparence moins voyante, son coéquipier tient scrupuleusement un journal de ses observations. Une satire délirante et désopilante de notre monde moderne.

Sous forme d’un journal de bord, le coéquipier de Gurb décrit sa vie sur Terre. Il porte un regard naïf sur la vie humaine en générale et des habitants de Barcelone en particulier. J’ai d’ailleurs été imperméable à certaines références purement hispaniques faute de connaître suffisamment cette culture. Je pense que du coup je suis passée à côté de beaucoup de choses, mais bon…

L’humour est omniprésent : comique de situation (ça quand on se matérialise n’importe où, on prend des risques…) ou de répétition renforcé par des indications temporelles très précises (à la minute près)… J’avoue avoir éclaté de rire une fois ou deux.

J’ai passé un bon moment de détente. Rapide à lire, Gurb peut être le compagnon idéal d’une longue soirée d’hiver. 

L’héritage de tata Lucie, Philippe Saimbert, Editions Piment, 319 pages

Tata Lucie est une emmerdeuse. De son vivant ce n’était pas une sainte mais, une fois morte, elle se surpasse pour pourrir la vie de sa famille. Le testament est clair : pour toucher l’héritage, ses neveux doivent se lancer dans une chasse au trésor rocambolesque, les pieds dans la boue. Bienvenue à la campagne !

Au cœur du Béarn, ils sont entraînés dans une aventure qu’ils ne risquent pas d’oublier…  Mais que ne ferait-on pas pour toucher le pactole ?

Après lecture de ce roman, il faut bien se rendre à l’évidence tata Lucie était bel et bien une enquiquineuse... aux yeux de ses héritiers qui, soit dit en passant, l’ont bien mérité ! La vengeance est un plat qui se mange froid, d’autant plus quand elle est posthume.

Le narrateur est un enfant, ce qui permet à l’auteur d’user de situation comique. Sa candeur enfantine jeta un voile d’humour sur les comportements douteux des adultes.

C’est truculent, parfois cynique, mais jamais ennuyeux.

Le récit est fait au passé. L’enfant devenu adulte se rappelle avec nostalgie d’un merveilleux été de vacances totalement imprévu (au départ la famille devait se retrouver à Biarritz), ce qui s’oppose à la gravité de la situation (c’est quand même la mort de la fameuse tante qui a décidé de la destination finale de leurs vacances estivales).

Le dénouement est à l’aune de l’histoire : tragicomique. Car derrière la comédie de mœurs se devine aussi le drame de la solitude, de l’appât du gain et finalement le triste reflet de notre société centrée sur elle-même.

Merci à Anne-Marie de m’avoir fait découvrir ce roman frais et grave à la fois. 

Extrait de la quatrième de couverture :

Calme et sérénité, c’est tout ce que Solomon Kugel espérait trouver en s’installant avec le mère, épouse et enfant sans cette vieille bâtisse perdue en pleine campagne.

Raté ! Car allez trouver la paix quand votre femme vous accable de reproches, que votre mère vous bassine avec la Shoah qu’elle-même n’a pas vécue, et qu’un pyromane sévit dans la région.

Mais ce qui pourrait bien achever de vous rendre fou, ce sont ces bruits incessants au grenier. Alors, n’écoutant que votre courage, vous vous décidez à monter et vous découvrez là une bien étrange créature.

Une très vieille femme très en colère, une icône que le monde entier pensait morte depuis longtemps. Une héroïne de l’Histoire bien décidée à rétablir sa vérité…

Ce livre a été lu dans le cadre de l’opération Masse critique - Babelio  que je remercie ainsi que les éditions Belfond.

Etant un tantinet en retard pour rendre ma chronique, je ne prends, exceptionnellement, pas le temps de laisser reposer ma lecture (je ne l’ai finie que ce matin) pour n’en garder que la quintessence des impressions que celle-ci aurait pu me laisser.

Voici un roman que j’attendais depuis plusieurs semaines, aussi quand j’ai vu qu’il était proposé dans masse critique de janvier, j’ai aussitôt sauté sur l’occasion. Je me délectais déjà au souvenir de la lamentation du prépuce que j’avais adoré. Malheureusement, entre temps, Mamie est partie, et pour moi c’est une tragédie sans espoir…

Néanmoins, malgré le contexte difficile dans lequel j’ai poursuivi ma lecture, ce livre m’a plu. Evidemment, je n’en ai pas retiré le plaisir que j’y escomptais, les similitudes avec ma propre réalité étaient trop importantes…

Sur la quatrième de couverture, il est noté : « Encore plus iconoclaste, provocateur et hilarant, le grand retour de Chalom Auslander. Entre Woody Allen, Philip Roth et Franz Kafka, un régal de drôlerie et de profondeur sur la légitimité de l’art après l’Holocauste, le devoir de mémoire et les ravages causés dans le monde par l’espoir, cette tragédie. » Iconoclaste, sans contestation possible, par le postulat que cette femme ait survécu à l’Holocauste ; provocateur, également, car qui oserait ainsi mettre en scène la Shoah (le personnage de mère particulièrement) ; mais hilarant… franchement… mais bon peut être n’étais-je pas dans l’état d’esprit adéquat…

Vu d’un certain angle, le personnage de mère (c’est ainsi que l’appelle le narrateur) est cocasse : cette femme, née après la guerre, est persuadée d’avoir vécu dans les camps de concentrations, elle voit son oncle ou sa grand-mère, dans un abat-jour en cuir, frémit à l’idée qu’on puisse venir la chercher pour l’interner, sans bien savoir qui est ce « on », ne semble pas étonnée de voir pousser dans son jardin stérile des tomates sans pieds ou des barquettes de bœuf… Cette femme atteinte de sénilité (l’auteur parle à un moment de dégénérescence neurologique) est soutenue dans son délire par son fils, Solomon, qui pose lui-même lesdits légumes dans le jardin. Le lecteur nage souvent un plein délire, mais pour moi, c’est un délire pathétique où la mort rôde en permanence.

Dès le début du roman, le personnage principal est à la recherche de la phrase parfaite pour le moment où il prononcera ses derniers mots. Cette question revient plusieurs fois dans le récit, comme un leitmotiv. De même se pose la question récurrente de l’espoir et de l’optimisme dans notre monde bien malade, par l’intermédiaire du personnage du Professeur Jovia (et pourquoi pas « jovial » ?) thérapeute de son état. Question qui reste en suspend, forcément…

C’est un roman à l’humour grinçant où l’auteur joue avec le lecteur, mêlant les passages narratifs  (en passant, on rencontre des personnalités telles qu’Alan Dershowitz très connues aux Etats-Unis, un peu moins ici…) aux divagations intérieures de Solomon (la liste des choses à ne pas oublier de prendre si ça recommençait… quoi « ça » ? Et bien « ça » voyons !).

Un roman réussi mais à ne pas mettre entre toutes les mains…

Merci à Babelio et Belfond

Voici le second roman que je lis de Gilles Legardinier. La couverture très fraîche, comme le précédent, attire irrésistiblement l’œil, surtout pour une adepte des chats comme moi. Déjà la couverture de son roman précédent, Demain j’arrête !, présentait un chat coiffé d’un bonnet péruvien du plus bel effet.

Evidemment, je ne me suis pas arrêtée à la couverture et j’ai donc fait la connaissance d’un britannique bigrement sympathique (si, il y en a, j’en connais !).

Andrew Blake, veuf et d’un âge déjà avancé, décide de changer de vie et abandonne son entreprise aux mains de sa secrétaire pour aller se faire embaucher comme majordome dans un manoir français plutôt en mauvais état. Il y fait la connaissance d’une série de personnages truculents et attendrissants qui lui redonnent goût à une vie qui manquait sérieusement de sel.

Se mêlant de ce qui ne le regarde pas, ayant des difficultés à tenir sa place dans une société codifiée, et légèrement dingue sur les bords (d’où le titre) Andrew se fait aimer par son entourage et devient rapidement indispensable à tout ce petit monde.

Ne cherchez pas d’enquête ou de crime, bien qu’habitués au policier, l’auteur signe ici un roman résolument humoristique (ah le charme de l’humour anglais, Andrew n’en manque pas) plein de fraîcheur (je me répète mais avant souvenez-vous je parlais de la couverture) 

Ne cherchez pas d’enquête ou de crime, bien qu’habitués au policier, l’auteur signe ici un roman résolument humoristique (ah le charme de l’humour anglais, Andrew n’en manque pas) plein de fraîcheur (je me répète mais avant souvenez-vous je parlais de la couverture) 

C’est un roman agréable, avec plein de bons sentiments et qui se termine évidemment par un happy end. Bref, un roman que je recommande à tous ceux et celles qui n’ont pas ou plus envie de sombrer dans les affres du crime, des méandres psychologiques de personnages torturés ou dans les turpitudes des tueurs en série… Un livre à offrir à Noël, par exemple.

Quatrième de couverture : Arrivé à un âge où presque tous ceux qu’il aimait sont loin ou disparus, Andrew Blake n’a même plus le cœur à orchestrer ses blagues légendaires avec son vieux complice Richard. Sur un coup de tête, il décide de quitter la direction de sa petite entreprise anglaise pour se faire engager comme majordome en France, pays où il avait rencontré sa femme. Là-bas, personne ne sait qui il est vraiment, et cela lui va très bien.

Mais en débarquant au domaine de Beauvillier, rien ne se passe comme prévu… Entre Nathalie, sa patronne veuve aux étranges emplois du temps ; Odile, la cuisinière et son caractère aussi explosif que ses petits secrets ; Manon, jeune femme de ménage perdue ; Philippe, le régisseur bien frappé qui vit au fond du parc, et même l’impressionnant Méphisto, Andrew ne va plus avoir le choix. Lui qui croyait sa vie derrière lui va être obligé de tout recommencer…

      « Dépassé 40 ans, il y a des régions où il ne faut plus s'aventurer... sous peine de payer le prix fort ! »

Alice a un mari, deux enfants, un chat, un job et tout va bien. Jusqu'au jour où son patron décide de la remplacer : « trop vieille. » « TROP VIEILLE ? » A 41 ans ? Enfin non 46, mais ça personne ne le sait... Alice appelle ses copines à la rescousse, entame un régime, songe parfois au Botox et à la chirurgie plastique... Mais non, la dictature de la jeunesse ne la mettra pas à terre !

Drôle et insolent, un livre jubilatoire pour toutes celles qui ne sont pas si Vieilles et ne voient pas pourquoi elles le deviendraient.

Je vous avais prévenu : je suspends les polars sanglants pour le moment. J'ai eu ma dose. Je me suis donc changé les idées avec ce petit bouquin dont la quatrième de couverture m'assurait un bon moment de détente, loin des affres du quotidien. Ben quoi ? Non, je ne suis absolument pas concernée par la quarantaine... pas tant qu'une seule personne me donnera encore la petite trentaine.

Bref, me sentant très éloignée du sujet, je me suis plongée avec délice dans ce monde inconnu de celles qui ne veulent pas vieillir.

Pour la petite histoire, je l'avais prêté à une copine qui m'avait simplement dit en me le rendant : « Bof, c'est l'histoire d'une nana qui n'a aucun autre problème que de s'occuper de sa petite personne ».

Je dois dire, qu'elle n'a pas tort, même si je ne résumerais pas de façon aussi sommaire ce bijou du boboïsme parisien.

Alice est certes largement quadra, a un mari, des enfants et un job, mais elle exerce surtout dans le milieu du journalisme de mode. Rappelons ici que l'auteur n'est autre que Cristina Alonzo, créatrice de Elle à Paris (merci l'éditeur qui indique cette info cruciale, s'il en est, en quatrième de couv'). Milieu où l'apparence est vitale. Elle a des bonnes copines, façon Sex and the City, auxquelles elle raconte ses petits malheurs. Le mari est particulièrement compréhensif, la laissant exprimer son mauvais caractère sans broncher. Et je ne parle pas des enfants...

Bref, des personnages un tantinet caricaturaux.

L'histoire se déroule sur quelques mois pendant lesquels Alice est placardisée au profit d'une jeune à qui ont confie son poste. Ne le supportant pas, ce qui est normal, elle déclenche une maladie assez rare : vertiges paroxystiques, et se retrouve donc en arrêt maladie. C'est l'occasion pour elle de faire le point. Jusque là, ça va. Dans la vraie vie, Alice aurait mis des mois à s'en sortir et encore, vraisemblablement, elle aurait fini par pointer chez Popol. Évidemment ici, dans le merveilleux monde du roman, tout est bien qui fini bien... Hélas !

Oui, hélas, car l'histoire d'Alice, on n'y croit pas du tout. Je ne me suis pas retrouvée dans le personnage, pas plus que dans la situation. Il faut dire, que dans mon job, le physique importe bien peu, et l'âge encore bien moins...

Voilà pour le fond.

Du côté de la forme...

Les chapitres sont courts et sont tous structurés de la même façon : un titre en majuscule en dessous duquel, en gras, un court résumé daté. Puis une liste des choses à faire en trois à quatre points qui doivent être là pour, je suppose, créer un suspens et inciter le lecteur à poursuivre. Enfin, la narration commence. L'auteur a une tendance à utiliser des verbes conjugués sans sujet dans ses phrases. C'est assez horripilant, je trouve. Du coup le style devient télégraphique à certains moments. Les fins de chapitre se terminent par un « Récapitulons » donneur de leçon où l'auteur vous prodigue ses conseils que son personnage lui-même ne suit pas.

Bref, je reste assez mitigée après la lecture de ce livre. Même si, sur le moment, cela n'a pas été désagréable, il en ressort que je n'ai gardé de souvenirs que les choses qui m'ont agacées... ce qui n'est pas, il faut bien le dire, pas très bon signe.

Je me demande bien pourquoi je l'ai acheté... Peut-être le titre ? Où alors l'envie de voir ce que la quarantaine est censée créer comme angoisse chez celles qui la traverse ? Je ne sais pas. Ce qui me rassure, finalement, c'est de ne pas m'être sentie concernée par cette histoire.

Je me demande souvent ce qui fait courir les gens après l'apparence de jeunesse ? La peur de la mort ? Sans doute... Dans ce cas, la course est perdue d'avance, inutile de se fatiguer !

Et quand on lit, après quoi court-on ?

Je remercie Corinne de m’avoir fait découvrir cet auteur, Gordon Zola dont le pseudonyme (ne me dites pas que c’est son vrai nom, je ne vous croirais pas) est déjà un indice sur son univers. Autant le dire tout de suite ce n’est pas un livre qui fait sérieux pourtant il y a un vraie intrigue que l’on suit tout le long de l’histoire avec un dénouement assez original.

Le récit est ponctué de calembours et jeux de mots, tel qu’en atteste la quatrième de couverture :

Les sorciers en ont assez ! Assez qu’on ne les prenne plus au sérieux ! Le succès insensé et planétaire du Petit-sorcier-dont-on-ne-dit-pas-le-nom a fait de la sorcellerie aujourd’hui un simple jeu d’enfant ! Cela ne peut plus durer : sorcier, mages et magiciennes ont décidé de se réunir, d’agir et de frapper un grand coup pour affermir leur pouvoir occulte. Ils vont commencer par voler le septième et dernier manuscrit de l’auteur britannique JFK Bowling et plonger le monde des « Poildus » dans la terreur et le chaos.

Des services secrets anglais à la mafia en passant par les milices de fans, le monde en émoi se coalise pour retrouver le livre. La France ne peut alors faire moins que de mettre sur les rangs son plus digne représentant, un commissaire Guillaume Suitaume, pourfendeur de malotrus et de nuisibles…

Tout est du même acabit. C’est plaisant, mais j’ai fini par me lasser de cet humour omniprésent. Trop de jeux de mots qui ont ralenti ma lecture certains ne sont compréhensible que s’ils sont lus phonétiquement, comme Habib Lioteck que j’ai dû relire à voix haute plusieurs fois ( et pas la peine de ricaner, on vous y verrait aussi…)

L’incursion régulière, sous forme de commentaires ou d’aparté, de l’auteur qui ne cesse de rappeler que nous sommes dans un récit totalement imaginé (qui l’eût crû ?) permet de se revenir dans un monde réel, comme prendre une bouffée d’oxygène quand on est en apnée sous l’eau. Même si quelque fois, ces incursions sont aussi farfelues.

Mais ne croyez pas que ce soit un livre facile et plat. Les références auxquelles l’auteur fait mention ne sont pas toutes contemporaines. Il faut aussi avoir une bonne dose de culture générale pour comprendre toutes les allusions qu’il fait (je ne suis pas sûre d’avoir toutes les clefs, et certaines m’ont laissées dubitatives). Si l’identification de Sean Connery est assez aisée sous le masque de Coch Honnery, il n’en est pas de même avec Mossé de la Vérole (mais peut être qu’il n’y a rien à comprendre…).

L’auteur rappelle aussi des histoires bibliques (le jugement de Salomon) ou mythologiques (le Minautore) mais prend quelques libertés dans son récit (tiens j’ignorais que Bethsabée était né Mutcho ;), je vous avais prévenu il faut un minimum de culture pour relever les jeux de mots sans tomber dans leurs pièges).

Une dose de culture, une histoire policière dans un chaudron de dérision et vous obtenez la recette d’un moment de détente qui se mérite.