dans-le-monde-de-vhs

Voici un ouvrage comme je les aime:
une tournure cyclique sur fond d'itinéraire initiatique.
Excusez-moi, mais ce que j'aime le plus souvent dans un livre c'est sa structure, et ce bien avant l'histoire. Défaut que j'ai contracté en cours de français au lycée.
Bref, une structure qui me rappelle Steinbeck (Des souris et des hommes), bien écrit, belle histoire, quête bien menée... Je ne vois pas ce que j'ai à lui reprocher...
L'amie qui me l'a prêté, m'avais assurée que c'était le meilleur livre qu'elle ait lu. Je ne la démentirai pas sur ce point (pour le moment, il est effectivement à la même place).

En lisant la 4ème de couverture, j'avais pourtant eu un peu peur: Barcelone, 1945, un enfant orphelin de mère qui part dans une espèce de bibliothèque chercher un livre qui changera le cours de sa vie... Je m'étais dit: ouh ! la ! la ! le franquiste, le pathos de l 'orphelin, les références littéraires hispaniques à tout crin... mais que nenni! La disparition de la mère reste finalement anecdotique, les références historico-littéraires aussi. Je me suis retrouvée plongée dans un univers étrange, mais réel où la peur et l'amour se mêlent à chaque page. Mais cette peur là n'est pas l'angoisse de S. King, elle est de celle qui fait grandir. Et, on grandit avec le petit Daniel Sempere dans la Barcelone des années 50. On le suit dans sa recherche pour devenir un homme, dans ses amours, ses amis et ses emmerdes.

Il y a milles choses à dire sur ce livre. Je pourrais le disséquer pendant des heures.
Par exemple, avez-vous remarqué ? La seule qui l'abandonne est aveugle...

Pour qui aime les livres, celui-ci est incontournable!

Bien curieux nom pour un roman. Et bien curieux roman en fait.

Une année à peine après la fin de la seconde guerre mondiale, une écrivain en quête d'un nouveau thème pour son prochainroman reçoit une lettre en provenance de Guernesey. Un homme a en sa possession un livre qui lui a appartenu. De courrier en courrier, des liens d'amitiés se créent, des histoires se font jour.

D'habitude, je ne suis pas fan des romans épistolaires. Mais là, est-ce le coté so british, les personnages qui apparaissent et disparaissent au gré des lettres ou Elisabeth, fil rouge du livre... je ne sais pas, mais j'ai été séduite.
J'ai pourtant un regret, je n'y ai pas trouvé la recette de la tourte aux épluchure de patates... Heureusement il reste internet, si vous voulez la recette (officielle de Annie Barrows, en personne, je vous prie), elle est là!

Une pensée pour Mary Ann Shaffer partie rejoindre ceux qui ne sont pas revenus en février 2008.

Je n'en dirai pas plus car il parait que je parle trop...
Bonnes lectures!

PS: Merci à ma correctrice sans laquelle vous auriez droit à mon orthographe fantaisiste. A toi de jouer Isa!

Sous les conseils judicieux de ma Maman, j'ai poussé la première page d'Opale.
La couverture avait failli me rebuter. Moi, j'aime la couleur, alors le sépia ça ne m'attire pas. Mais ne me fiant pas aux apparences, j'ai donc suivi le chemin gris menant à la plage de Boulogne-sur-Mer.
Je n'ai pas regretté... pas tout de suite.
Le personnage principal, Robin Mésange, est un journaliste de xxème zone plus occupé à sa passion photographique qu'à son boulot. Il passe d'ailleurs son temps à faire autre chose qu'à réaliser les tâches qui lui ont été assignées. Qu'importe, car finalement c'est grâce à ce hobby qu'il devient un enquêteur (journaliste d'investigation finalement).
Je passerai sur l'intrigue qui est très bien ficelée, rien à dire. Efficace. Je regrette seulement la scène finale. Évidement, elle était inévitable et je sentais bien qu'on y couperais pas... (c'est là que j'ai regretté de l'avoir commencé, mais au point où j'en étais, c'était autant de le finir)
Non, ce qui m'a touchée dans ce polar, ce n'est pas l'enquête, ni les personnages (attachants, profonds).
C'est l'écriture. L'exercice de style.
J'avoue avoir été déstabilisée dans les premières pages. J'ai dû m'habituer aux passages de ces descriptions presque impressionnistes à un style courant voire vulgaire. Et puis j'ai compris: l'oeil du photographe voit et ne regarde pas. Robin Mésange a, sans en avoir conscience, le talent de son père, photographe reconnu. Tout s'éclaire, le journaliste-enquêteur se double d'un artiste (le second étant bien meilleur que le premier puisqu'il ne parvient pas à découvrir la vérité). Les changements de styles d'écriture reflètent bien cette ambiguïté.
Le photographe capture des images, des impressions.
Le journaliste (raté?) reste terre à terre, avec des blaguounettes à deux balles
L'écriture c'est aussi l'humour. Robin Mésange est un petit rigolo. Allusionne à tour de bras. Tant pis pour celui qui n'aurait pas les références du quadra moderne, il passerait à coté de plusieurs traits d'humour bien lancés. C'est peut être là que le bât blesse. Si la lecture est rendue plaisante par ces jeux de mots, apartés et autres allusions, je crains qu'elle ne passe pas la barre de notre génération (qui se souviendra dans 20 ans de Capitaine Flam ou de Starsky et Hutch?).  De plus, elles ne sont pas toujours faciles à comprendre car quelques fois elles font allusion à une phrase d'une ligne ou deux avant. Mais, je chipote.
Reste que ce livre m'a quand même beaucoup plu. Que ce n'est pas pour moi un simple polar mais un vrai roman, avec derrière un vrai auteur, artiste des mots autant que son Robin l'est avec les images.

Quatrième tome du cycle de l'invisible, ce nouvel opus est un délicieux récit qui nous emporte dans les lointaines contrées nippones.

Délicieux est le mot qui me semble le plus adéquat.

Certes, l'histoire commence dans la rue avec un garçon d'une quinzaine d'années qui survit en vendant des sex toys tout en haïssant la terre entière lui avec. Cela commence par un regard d'un passant qui lui répète quotidiennement : "Je vois le gros en toi", pas très flatteur me direz vous dans notre occident formaté taille 36. Cela commence, enfin, par une cavale dans les rues de Tokyo qui le mène dans une décharge où un corbeau plus affamé, ou plus myope, qu'un autre le prend pour son déjeuner.
Evidemment cela ne commence pas très bien... pourtant...
L'histoire d'une rencontre comme on aimerait en faire au moins une fois. L'histoire d'une rédemption, celle d'un gamin qui finit par comprendre, s'aimer et aimer l'Autre. L'histoire d'une mère et de son fils, des non-dits et de ces choses qu'on ne peut ou ne veut comprendre car trop douloureuses quand on a quinze ans. L'histoire du passage à l'âge adulte, non grâce à la rue mais grâce à la main tendue. L'histoire d'un autre monde, que nous occidentaux connaissons si mal, les sumos. Enfin l'histoire d'un regard qui change tout.


Oui... délicieux, vraiment.

Eh oui, je l'avoue, moi aussi j'ai aimé...

TWILIGHT

Ma fille aînée avait reçu pour Noël les deux premiers tomes de cette saga. Après l'avoir feuilletée elle l'a reposée sans être enthousiasmée: "bof, ça ne me dit rien".
Au club lecture, mes copines l'avaient dévorée et ne tarissaient pas d'éloges. Piquée par la curiosité, je me suis donc décidée à percer le secret de ce phénomène.
J'ai ouvert le premier tome, remplie d'à priori, évidement négatifs (comment un livre qui a été autant plébiscité par un nombre incalculable de jeunes filles à peine pubères dénuées de sens critique, pourrait il être à la hauteur de son succès, forcément ce devait être un coup marketing). Bref, forte de ma suffisance, je me suis donc penchée avec circonspection sur Fascination.

Les cinquante premières pages n'ont rien fait pour chasser mes préjugés: un style d'écriture à "l'américaine" avec pléthore de description des gestes quotidiens du genre: J'ouvre la porte du frigo. Je prends un steak et le mets dans la poêle... Bref, un peu longuet le début. Et puis, tout à coup... Révélation, fascination (pour le coup voilà un titre qui colle à la réalité), impossible de décrocher. Lecture jusqu'à 4 heures du mat'. Obsession.

Quatre tomes plus tard, et 2421 pages (eh oui quand même), j'ai fait le point.

Comment, moi, Virginie, 40 ans (bon ça va, no comment svp), mère de famille, ai-je pu tomber dans ce chaudron pour adolescents boutonneux (y a des garçons qui le lisent aussi)?
La réponse est dans l'efficacité de la narration.
Analysons un peu:
1- le narrateur parle à la première personne. "Je" permet une identification immédiate au personnage. Encore faut il que celui ci corresponde peu ou prou à ce que l'on est (j'ai eu beaucoup de mal avec  "L'accro du shopping"dont la personnalité m'était trés éloignée) et ça c'est la deuxième force de ces livres,
2- la pauvreté de la description des personnages: pas ou peu de signes physiques clairs. On sait qu'il est beau, magnifique et a le teint blanc (il faudrait vérifier si cette saga remporte le même succès dans les pays à majorité ethnique de couleur?) et qu'elle est... totalement insignifiante. L'archétype du
3- roman "arlequin": un homme (bien que ne parraissant que 17 ans, il en a quand même presque 100, il a la maturité d'un homme et non d'un adolescent) riche, beau, une jeune fille sans relief. La bergère et le seigneur. Cela fait des siècles que la recette existe et qu'elle fonctionne: jouer sur le différentiel social.
4- un personnage qui pourrait être chacun d'entre nous, très ordinaire, se retrouve dans une situation extra-ordinaire. On en a tous rêvé: sortir de notre petit quotidien pour vivre une aventure d'où on sortirait évidement grandi. Et ça c'est le dernier point:
5- le récit initiatique. N'oublions pas le public cible: les jeunes ado et adultes. Ils peuvent reconnaître en cette saga leur propre parcours passant de l'enfance-ado à l'âge adulte (elle finit mère, bon à 18 ans, ce n'est peut-être pas un exemple à suivre), les plus âgés se replongent avec délices dans leurs premiers émois.

Bref tout ça pour dire que cette saga n'est pas aussi anodine qu'elle en a l'air.
Une collègue qui ne partageait pas mon enthousiasme m'a objecté certains points: c'est mal écrit, il n'y a pas de style et l'histoire ne tient pas debout. 
A cela j'ai répondu: le style est le reflet d'une jeune fille de 17 ans qui s'exprime dans son langage, cela peut être un parti pris de l'auteur, cela dit, il est vrai que le premier tome n'est pas très bien écrit. On y  retrouve un vocabulaire assez faible (marmoréen est répété toutes les deux pages, mais il faut avouer que c'est plus "classieux" que "blanc comme un cul", oups, je dérape), mais bon la narratrice n'est pas non plus la meilleure élève.
Quant qu'à l'histoire qui ne tient pas debout... je trouve qu'il serait bien dommage qu'elle tînt debout justement. La lecture n'est elle pas à l'instar du cinéma, une échappatoire au quotidien, une façon de vivre par procuration des aventures extraordinaires? Je rappellerai seulement que pléthore (je sais que je me répète mais j'aime bien ce mot) d'oeuvres littéraires n'ont rien à voir avec le réel et je ne parlerai même pas des contes de fées!
Donc si vous ne les avez pas encore dévorés, pour cet été, pensez Twilignt. Vous n'en sortirez pas indemne...
 
Sur ce, je prends quelques jours de congés. Je serai de retour vers le 15 août avec beaucoup de lecture dans ma besace.
Pour info j'emporte dans ma valise le dernier Musso et un Fred Vargas, je ne pense pas que cela suffira, je me ravitaillerai en route!

En attendant de vous retrouver, je vous souhaite d'agréables lectures de vacances.
vhs