Le cycle de Cybione : Cybione ; Polytan ; Keelsom, Jahnaïc ; L’œil du Spad, Yal Ayerdhal, Le diable Vauvert, 762 pages, 25 euros (seulement)

Elle s’appelle Elyia et elle est parfaite, éternellement jeune. Elle est le dernier recours de son employeur, l’assureur Ender qui protège les constitutions de mille mondes, pour les missions suicide : elle renait après chaque mort, identique mais privée d’une partie de sa mémoire. C’est un être unique et une arme de guerre, une cybione qui déjoue les machinations politiques interstellaires, mais qui sans cesse doit choisir entre son asservissement programmé et son goût pour la liberté.

Renouant avec mes premières amours j’ai profité de la réédition en un seul volume de quatre romans de Yal Ayerdhal pour découvrir Elyia la Cybione. J’avais déjà lu avec délectation Rainbow Warrior il y a quelques mois aussi j’ai retrouvé avec plaisir le style direct de l’auteur.

Cybione met en place les personnages à travers un polar extraterrestre où se mêlent politique et espionnage. Dans la préface Ayerdhal informe ses aimables lecteurs que Cybione était un canular écrit en 1992. Voulant répondre à une commande de son instructeur, comme il dit, Cybione est née pour mettre en œuvre les 3S : sang, sexe et sueur. Tel est pris qui croyait prendre, Cybione plait. Je n’ai pas trouvé pour ma part que la belle Elya ressemble à un personnage de OSS117, son histoire est beaucoup plus intéressante, sa personnalité plus attachante… Et on est vraiment très loin des scènes habituelles du genre, même si dans ce premier opus l’accent a été mis, effectivement, sur quelques descriptions sanguinolentes.

On entre très facilement dans l’univers de la Cybione. Aussi extraterrestres soient-ils les mondes parcourus par Elyia sont assez semblables au notre. Les personnages ne sont pas physiquement très éloignés de nous, d’ailleurs les descriptions de « monstres » sont peu nombreuses et on oublie très vite les apparences pour les caractères. Les « inventions » sont faciles à comprendre (un holo ou un id-proc parlent d’eux même, ou presque, d’autres ont besoin d’un contexte comme l’agrave – non ce n’est pas un fruit), certaines sont presque classiques (j’ai retrouvé des tridis dans des Pratchett).

Le cycle de Cybione déroule en 4 volumes les aventures de la belle Elyia qui sitôt sa mission achevée se voit tuée par un « spad », sorte de chasseur dont elle est l’unique proie. Elle renaît sans souvenir de sa précédente aventure dans la cuve Pheonix. Dans Polytan, on la retrouve ainsi dans une aventure totalement nouvelle. Second tome qui n’est pas vraiment la suite du premier : une planète, Cinq-Tanat, est au bord de la guerre civile. Ce qui évidemment est un problème pour l’assureur de Constitution qu’est Ender, le patron d’Elyia. Elle est donc dépêchée sur place pour ramener tout ce petit monde dans le droit giron de la « démocratie made in Ender » et faire oublier cette utopie dictatoriale du Polytan. Quelque chose me rappelle étrangement les mirages du communisme dans cette histoire…

Dans Keelsom, Jahnaïc, ce sont les moiteurs caribéennes qui semblent planer au-dessus des groupuscules révolutionnaires. Et « l’œil du spad » qui termine cette tétralogie rebondit sur l’aventure précédente en y mêlant un personnage du premier tome, donnant une unité au recueil.

Les 762 pages sont passées à une vitesse folle (lu d’une traite, et heureusement que j’étais en congés, j’aurais eu du mal à le poser toute une journée pour aller au boulot !) je n’ai eu qu’un regret : lire le point final.

Il y aurait tant à dire sur ces romans (je ne vous ai même pas parlé de la qualité de l’écriture)… mais le plus simple est encore de se laisser porter par les mots vers ces horizons lointains…

Je profite de ce billet pour souhaiter de tout cœur un bon rétablissement à l’auteur qui se bat courageusement contre un crabe qui n’a rien de sympathique. Je regrette qu’il n’existe pas de cuve Pheonix pour l’y plonger… A bientôt Yal !

La perle de l’empereur, Robert Van Gulik, 10/18 grands détectives, 184 pages

Faute de résumé en quatrième de couverture c’est en me référant à ma découverte des aventures du juge Ti à travers le récit d’Eric Lenormand, l’année dernière que j’ai lu cet opus de Van Gulik.

Le juge Ti est en poste dans le district de Pou-Yang. Une grande fête, dite des bateaux dragons se prépare. Mais à l’occasion de la course navale, point phare de cette fête traditionnelle, un timbalier d’une embarcation concurrente trouve la mort. Le contrôleur des décès conclue à un empoisonnement. Voilà en résumé les 21 premières pages. Une première affaire est posée. Dans le même temps, le juge Ti qui faisait une partie de dominos avec ses épouses, s’aperçoit de la disparition du double blanc, domino qui lui manque pour gagner la partie. Seconde affaire : le domino disparu. Suite à cela le juge Ti part incognito dans la ville pour son enquête. Il rencontre une jeune femme seule qui doit se rendre dans une propriété abandonnée à l’écart des habitations. Elle lui demande de lui servir de garde du corps pour effectuer le chemin, peu sûr à cette heure tardive. Le juge Ti sans dévoiler son identité accepte et laisse la jeune inconnue entrer seule dans la demeure délabrée. Mais quelques instants plus tard, la jeune femme est poignardée à mort presque sous les yeux du juge. Troisième affaire.

J’ajouterai que le début du roman commence par un court chapitre énigmatique décrivant un homme qui visiblement souffre de problème du comportement et qui entretient une relation des plus curieuses avec la Déesse du Fleuve, divinité plutôt maléfique.

Voilà en quelques mots le théâtre des opérations. Evidemment toutes ces intrigues se rejoignent pour former un roman à suspens plutôt intéressant.

Comme dans les romans de Lenormand, chaque chapitre possède un titre assez long qui le résume (mais souvent il faut avoir lu le chapitre pour donner un sens à ce texte). C’est un roman dépaysant géographiquement et historiquement dont l’intrigue bien menée laisse le suspens intact jusqu’à la fin.

Dévoré en quelques heures (il est vrai que j’étais en vacances) je reprendrai certainement du juge Ti dans l’avenir. 

L’homme qui ment, Marc Lavoine, Fayard, 17 euros, 190 pages

Communiste et charmeur, cégétiste et volage : tel était Lulu, mon père. Menteur aussi, un peu, beaucoup, passionnément, pour couvrir ses frasques, mais aussi pour rendre la vie plus belle et inattendue.

Lulu avait toujours une grève à organiser ou des affiches à placarder. La nuit venue, il nous embrigadait, ma mère, mon frère et moi, et nous l’aurions suivi au bout du monde en trimballant nos seaux de colle et nos pinceaux. Il nous faisait partager ses rêves, nous étions unis, nous étions heureux.

Evidemment, un jour, les lendemains qui chantent sont réduits à l’achat d’une nouvelle voiture, et Che Guevarra a fin imprimé sur un tee-shirt.

Le clan allait-il survivre à l’érosion de son idéal et aux aventures amoureuses que Lulu avait de plus en plus de mal à cacher ?  Collègues, voisines, amie ; brunes, blondes, rousses : ses goûts étaient éclectiques. Lulu était très ouvert d’esprit.

Sans nous en rendre compte, nous avions dansé sur un volcan. L’éruption était inévitable. 

Cri d’amour pour un père disparu, voilà ce qu’est ce récit, car il ne s’agit ni d’un roman, ni d’une autobiographie. Au fil des pages, l’auteur égraine des morceaux de vie qui éclairent progressivement les différentes facettes de sa famille. Des parents qui s’aiment malgré un père particulièrement volage. Ses incartades s’apparentent presque à une pathologie : il est dans l’incapacité de résister à un jupon qui passe d’autant plus qu’on est en plein dans l’époque reine de la mini-jupe ! Pourtant Lulu est attachant. Il n’a rien d’un pervers. Il faut dire qu’il est décrit à travers le prisme de l’amour filial. De l’amour il y en a dans cette famille. Ça transpire à chaque page. C’est ce qui la sauve en quelque sorte, même quand tout vole en éclat…

C’est le récit d’un fils qui fait revivre son père disparu le temps de quelques pages. La mort est présente. Le texte organisé en chapitres très courts, ramassés, s’articule autour du décès de ce père atypique. Il commence et se termine dans le cimetière de Wissous, une structure cyclique qui donne l’effet d’une tombe qu’on referme, une parenthèse qui se clôt.

L’éditeur a salué la naissance d’un écrivain. Je n’irai pas jusque-là. Même si Marc Lavoine a incontestablement un style, mais son écriture sur une histoire très intime vient de ses tripes. Qui sait ce qu’il donnerait sur un autre sujet, plus distancié de sa propre histoire ? Ça, l’avenir nous le dira… ou pas. 

Nous ne sommes pas nous-mêmes, Matthew Thomas, Belfond, 785 pages, 23 euros.

Une révélation littéraire comme on en voit rarement. Epique, tendre, cruelle, traversant toute la seconde moitié du XXe siècle, une œuvre bouleversante qui, à travers le désir d’ascension d’une femme, interroge l’American Dream et rappelle les plus belles heures du grand roman américain.

De son enfance dans un minuscule appartement du Quenns d’après-guerre, fille unique d’un père camionneur idole du quartier, et d’une mère qui noyait sa mélancolie à grands coups de scotch, Eileen Tumulty a tiré un principe : toujours viser plus haut, ne jamais renoncer à sortir de sa condition.

Faire des études, décrocher un diplôme d’infirmière : Eileen s’accroche, s’endurcit. Tomber amoureuse, épouser Ed : Eileen s’envole, elle a de l’ambition pour deux. Donner naissance à un fils, trouver la maison de ses rêves, former une vraie famille : Eileen veut encore plus, encore mieux.

Et pourtant..

Les rêves ne sont-ils jamais que des rêves.

Sentir la menace, redouter le pire, se révéler dans l’épreuve.

Et puis choisir de continuer à vivre, malgré tout.

L’histoire d’Eileen Tumulty qui n’a de tumultueux que son nom, commence en 1951 à l’âge de neuf ans. En admiration devant son père elle rêve de construire une vie conforme à l’American Dream de l’époque : une maison, un mari et une opulence financière suffisante.

Jusque-là rien de très innovant. La quatrième de couverture promettait une histoire « épique »… Je rappelle la définition du mot épique : « Mémorable par son caractère mouvementé, extraordinaire, grandiose ».  Je n’ai vu ni action mouvementée, encore moins extraordinaire ou grandiose dans ce récit narrant la vie d’une famille moyenne dans la seconde partie du vingtième siècle.

Eileen rêvait donc d’une vie réussie : un mari qui gagnerait bien sa vie dans une belle maison. Elle épouse par amour Ed, jeune étudiant promis à un bel avenir mais qui préfère consacrer sa vie à enseigner dans une obscure université où il se sent utile aux étudiants que d’être grassement payé par un grand laboratoire de recherche. Quand, enfin, elle acquiert sa maison, il lui faut la partager avec ses anciens propriétaires qui deviennent ses locataires dans un quartier qui se paupérise au fil du temps. Et cerise sur le gâteau, Ed développe un Alzheimer précoce qui le contraint à quitter son emploi, remettant une fois encore en cause les beaux projets d’Eileen qui ne peut pas compter sur son fils, sommes toute assez médiocre, pour la seconder. Une lente et longue descente aux enfers commence…

C’est un roman sur les rêves avortés, mais aussi sur une société qui évolue sur cinquante ans… Mais c’est long. Trop long. Et si peu optimiste. Mais il faut avouer qu’il y a une grande qualité littéraire dans ce livre malheureusement cela n’a pas suffi à me faire oublier cet ennui que j’ai ressenti au fil des pages. Et pourtant, je ne pense pas que je vais l’oublier de sitôt. 

Carnaval, Ray Celestin, Cherche midi, 492 pages  

Au cœur du Sud profond, La Nouvelle-Orléans, construite sur des marécages en dessous du niveau de la mer, a toujours été aux prises avec tornades, inondations et épidémies de toutes sortes. La nature du sol en fait une cité qui s’affaisse, où les morts ne peuvent être enterrés. Alligators, serpents, araignées hantent ses marais. Nombre de menaces ont toujours plané au-dessus de la bille. Et pourtant…

Lorsqu’en 1919 un tueur en série s’attaque à ses habitants en laissant sur les lieux de ses crimes des cartes de tarots, la panique gagne peu à peu. On évoque le vaudou. Les victimes étant siciliennes, les rivalités ethniques sont exacerbées. Un policier, Michael Talbot, un journaliste, John Riley, une jeune secrétaire de l’agence Pinkerton, Ida, et ancien policier tout juste sorti de prison, Luca D’Andrea, vont tenter de résoudre l’affaire. Mais eux aussi ont leurs secrets… Alors qu’un ouragan s’approche de la ville, le tueur, toujours aussi insaisissable, continue à sévir. Le chaos est proche.

Avec Carnaval on effectue une plongée en apnée dans les profondeurs de la Nouvelle-Orléans des années folles. La lointaine première Guerre Mondiale a laissée quelques traces vite effacées par un quotidien violent. Entre la mafia qui s’infiltre jusque dans les rangs de la police, le vaudou qui rôde dans les marécages environnants et la ségrégation raciale omniprésente, il y a de quoi être inquiet, alors quand de tranquilles commerçants commencent à perdre la tête à coup de hache, La Nouvelle-Orléans tremble.

A l’origine de ce roman, une véritable série de meurtres jamais élucidés. L’auteur donne ici sa vision romanesque, sans affirmer de vérité. Un possible parmi d’autres.

Trois enquêteurs, un policier, un ancien policier mafieux et une jeune apprenti détective, vont chercher à démasquer le tueur. Trois enquêtes différentes qui mènent à la solution.

Mais au-delà de la simple intrigue policière, ce sont aussi trois mondes bien différents que nous fait explorer l’auteur : la communauté noire du Sud, aux prises avec une ségrégation encore plus ou moins acceptée, entre misère et musique, vaudou et guérisseur, où Noirs et Blancs se mélangent en secret. La mafia et ses origines, des familles issues d’une même région en Italie, qui ont mis en place une organisation criminelle dans ce nouveau monde où tout est possible. Enfin, garant, normalement, de l’ordre, à la frontière du bien et du mal, glissant dans l’un ou l’autre au rythme des faux pas, la police de la ville, gangrénée par la mafia mais d’où émerge un homme particulièrement attachant et intègre.

L’auteur a su restituer l’ambiance de ces années folles entre la guerre et la prohibition, où tout, ou presque, était permis, avec en fond la musique noire, le jazz et ses trompettes fabuleuses, et un clin d’œil au grand Louis Armstrong !

J’ai aimé me retrouver aux confins de ce monde aux multiples facettes, entraînée tantôt par l’un puis par l’autre enquêteur, suivre des pistes qui a priori ne partent pas dans la même direction. J’ai aimé aussi l’audace de l’auteur à reprendre ce fait divers du début du siècle dernier pour en faire un roman haletant et profond, jouant avec les couleurs et les sentiments (ne vous fiez pas à la blancheur des corps, c’est souvent là que se retrouvent les âmes les plus sombres, et « vice »et versa). Et surtout j’ai beaucoup apprécié la fin du roman : le dénouement est parfaitement plausible et les personnages évoluent comme je l’espérais. En résumé : un bon moment de lecture.

Ce roman a été lu dans le cadre du club des Explorateurs.

Je remercie le site Lecteurs.com pour m’avoir fait découvrir ce roman. 

La violence en embuscade, Dror Mishani, Policiers Seuil, 306 pages, 21 euros

Quatrième de couv' :

Encore traumatisé par son affaire précédente (une disparition inquiétante), Avraham Avraham enquête sur la présence d’une valise contenant une fausse bombe près d’une crèche de Holon, banlieue de Tel-Aviv.

Un suspect est vite appréhendé, mais il a un alibi en béton. Avraham repère alors Haïm, modeste traiteur qui livre chaque matin ses sandwichs faits maison avant d’accompagner ses fils, le cadet à la crèche, l’aîné à l’école. Haïm a eu une altercation avec la directrice de la crèche, et son comportement est bizarre. Pourquoi s’occupe-t-il seul de ses enfants ? où est donc passée son épouse philippine ? En visite chez les siens, comme il le prétend ?

Au moment où l’on craint qu’Avraham se trompe de nouveau, le policier, cramponné à son intuition contre l’avis de sa hiérarchie, va faire preuve d’audace pour démêler une intrigue tout en fausses pistes, dans une atmosphère crispée et déroutante ?

Confirmation de la singularité de Dror Mishani dans le paysage polar, et de l’épaisseur psychologique de son personnage, Avraham Avraham : la subtilité du récit se double d’une diabolique manipulation du lecteur.

Venant de lire deux romans très réussis juste avant, j’avoue avoir été un tantinet déçue par celui-ci. J’ai tardé à faire mon billet, espérant que le temps saurait dépoussiérer mon avis et le rendre plus étincelant, mais ce n’est pas le cas.

J’ai trouvé ici un roman policier avec une intrigue assez plate, sans rebondissement, où l’action n’est franchement pas au centre du récit. L’auteur a mis l’accent sur la psychologie des personnages. Soit. Mais pour un polar, cela manque de sel. Très rapidement on sait ce que cache le principal suspect et finalement la seule question en suspens est de savoir si Avraham va réussir à le coincer ou pas. Les intrigues secondaires (sa relation avec son supérieur par exemple) n’apportent rien de plus au récit, tout juste un éclairage un peu différent sur le personnage.

Pour information, ce roman fait suite à un précédent ouvrage, policier également. On retrouve d’ailleurs beaucoup de références à l’enquête précédente (une sombre histoire d’infanticide à coté de laquelle Avraham est passé). Peut-être que ce roman est la pièce centrale d’une trilogie inachevée. Il en a les ingrédients mais la recette est encore un peu fade. Affaire à suivre, au cas où…

Ce roman a été lu dans le cadre des explorateurs du polar.

Je remercie le site Lecteurs.com pour m’avoir fait découvrir ce roman.

La fin du monde a du retard, J.M. Erre, Buchet Chastel, 400pages, 20 euros

4eme de couv' :

Construit sous la forme d’une course-poursuite, la fin du monde a du retard met en scène Alice et Julius, deux amnésiques qui s’évadent de la clinique psychiatrique où ils sont traités. En effet, Julius s’est donné pour mission de déjouer un terrible complot qui menace l’humanité. Poursuivis par la police, par des journalistes et par de mystérieux personnages de l’ombre, ils iront de péripéties en rebondissement jusqu’à l’incroyable révélation finale… 

En s’interrogeant de façon décalée sur la manière dont chacun construit ses certitudes, la fin du monde a du retard se veut avant tout un récit joyeux sur ce qui fait le malheur et la grandeur de l’être humain : sa capacité à se raconter des histoires !

Un jour de décembre, ma copine Corinne-du-musée est arrivée avec ce roman en me demandant de le lire, certaine qu’il me plairait. Il faut dire que depuis le temps que nous écumons ensemble les ateliers de lectures, d’écriture et autres « ures », elle me connait la Coco.

J’ai donc liquidé les affaires en cours avant de m’exécuter.

Evidemment je n’ai pas été déçue.

L’histoire rocambolesque des deux protagonistes complétement déjantés ne peut pas laisser de marbre. D’autant moins que l’auteur a une verve des plus intéressantes.

J’ai particulièrement apprécié sa façon d’introduire le doute en intercalant dans le récit des extraits du blog de Julius. Sa logique implacable est, par certains côtés, effrayante. Les tenants de la théorie du complot n’en deviennent que plus inquiétants. De situations absurdes en raisonnements cohérents, on se laisse prendre par l’histoire qui nous emporte sur les chemins tortueux de la folie. Encore faut-il savoir qui est le fou…

La vie très privée de Mr Sim, Jonathan Coe, Gallimard, 22 euros, 449 pages.

Quatrième de couverture :Maxwell Sim est un loser de quarante-huit ans. Voué à l’échec dès sa naissance (qui ne fut pas désirée), poursuivi par l’échec à l’âge adulte (sa femme le quitte, sa fille rit doucement de lui), il s’accepte tel qu’il est et trouve même certaine satisfaction à son état.

Mais voilà qu’une proposition inattendue lui fait traverser l’Angleterre au volant d’une Toyota hybride, nantie d’un GPS à la voix bouleversante dont, à force de solitude, il va tomber amoureux. Son équipée de commis-voyageur représentant en brosses à dents dernier cri, le ramène parmi les paysages et les visages de son enfance, notamment auprès de son père sur lequel il fait d’étranges découvertes : le roman est aussi un jeu de piste relancé par la réapparition de lettres, journaux, manuscrits qui introduisent autant d’éléments nouveaux à verser au dossier du passé. Et toujours Max pense à la femme chinoise et  sa fille, aperçues dans un restaurant en Australien dont l’entente et le bonheur d’être ensemble l’on tant fasciné. Va-t-il les retrouver ? Et pour quelle nouvelle aventure ?  …

Maxwell Sim ou le drame de la solitude… Oui, Max est un homme seul. Seul face à lui-même, face à ses choix, passés et présents, ou plutôt à ses absences de choix. Personnage qui aurait pu être sans consistance sans le talent de Coe qui transcende ce loser patenté. C’est au cours d’une espèce de roadmovie que pas à pas, de retour sur un passé douloureux, que Max se construit et réussi à se dépasser pour prendre, enfin, sa vie en main.

Presque psychanalytique, ce roman est l’histoire d’un personnage que l’auteur accompagne. Sa vie monotone de dépressif post divorce, s’enrichit page à page d’anecdotes non seulement sur sa propre existence, mais surtout sur les personnages qui l’entourent : ses parents, ses amis d’enfance, les amis de ses parents.

Long monologue de Maxwell, la vie privée de Mr Sim relate sa vie intime, celle de ses pensées les plus secrètes, les plus sombres aussi, finissant par les avouer… à son GPS. Solitude d’un homme qui réalise en croisant, par hasard, le chemin d’une femme et de sa fille, qu’il a tourné le dos à sa vie. Histoire d’une prise de conscience douloureuse dont l’issue est aussi inattendue que surprenante.

Finalement ce roman de Coe m’a donné envie de poursuivre avec cet auteur, ce qui n’avait pas été le cas avec son précédent. Comme quoi, il faut parfois savoir aller au-delà d’une première impression…

Etrange suicide dans une Fiat rouge à faible kilométrage, L.C. Tyler, Pocket, 272 pages

Quatrième de couverture : On n’est jamais mieux servi que par soi-même. Lorsque son ex-femme, Géraldine, disparaît, Ethelred décide de mettre à profit ses talents de détective pour la retrouver.

Petit problème : les connaissances en criminalité d’Ethelred, écrivain professionnel, proviennent de romans policiers tout droits sortis de son imagination qui, depuis un moment, s’est, elle aussi volatilisée.

Quoi de mieux, pour retrouver l’inspiration, qu’une enquête grandeur nature ? De fausses pistes en révélations renversantes, la réalité dépasse de loin la fiction…

Ce petit roman anglais, au nom à rallonge et à la couverture kitsch est un policier délicieux. J’avoue être sous le charme de ce L.C. Tyler.

Elthelred Tressider est un écrivain britannique pratiquement inconnu. Il publie sous trois identités différentes des romans policiers avec un inspecteur récurrent qui ne vieillit jamais, des policiers historiques qui se déroulent au XIVème siècle et des romans à l’eau de rose où des « chirurgiens maxillo-faciaux ont une vie sexuelle débridée ». Bref, tout un univers.

L’autre personnage de cette charmante histoire est Elsie Thirkettle, agent littéraire de son état. Elle suit de très près la vie de son poulain, allant jusqu’à l’ingérence pure et simple. Brute de décoffrage, comme on dit, elle est très honnête dans ses critiques (page 14) qualifiant ainsi un manuscrit qu’elle vient de lire : « c’est de la merde.

_ Tu pourrais être un peu plus précise ?

_ De la merde de chien. »

Le ton est donné.

Loin de se prendre au sérieux, ce roman fait la part belle à l’humour. Les personnages sont bien croqués, hauts en couleurs pour certains.

Mais au-delà de cela, quelques astuces littéraires créent la surprise (comme les changements de narration notamment au chapitre). La création elle-même s’invite dans le récit. Il y a des mises en abîme qui perdent le lecteur, puis un retour au schéma narratif initial qui le remettent sur le chemin de l’enquête de départ… Un labyrinthe aussi tortueux que l’histoire de cette femme retrouvée morte dans une Fiat rouge… L’histoire d’un crime parfait en quelque sorte…

Nymphéas Noirs, Michel Bussi, Pocket, 492 pages

Le jour parait sur Giverny.

Du haut de son moulin, une vieille dame veille, surveille. Le quotidien du village, les cars de touristes… Des silhouettes et des vies. Deux femmes, en particulier, se détachent : l’une, les yeux couleur nymphéas, rêve ‘d’amour et d’évasion ; l’autre, onze ans, ne vit déjà que pour la peinture. Deux femmes qui vont se trouver au cœur d’un tourbillon orageux. Car dans le village de Monet, où chacun est une énigme, où chaque âme a son secret, des drames vont venir diluer les illusions et raviver les blessures du passé…

La dernière fois que j’ai participé au club de lecture de la médiathèque, j’ai eu ordre de lire ce roman. Pas le choix. Mon ignorance à son sujet, obligeant mes camarades à se taire et ne point converser autour de ce livre. Tant de mystère ne pouvait qu’éveiller ma curiosité. Donc c’est plutôt de bonne grâce que je me suis pliée à cette injonction. Et j’ai lu…

Evidemment, je ne dirai rien de l’intrigue si ce n’est qu’elle nous est présentée comme une enquête policière à plusieurs personnages : le commissaire et son adjoint, l’institutrice et son mari, l’ophtalmo parvenu et ses maitresses, la vieille et son chien, la gamine et son fidèle copain. Tout ce petit monde se croise, vit sa vie, s’aime et se déteste dans un décor de peinture impressionniste. Bon.

Parlons-en du décor…

Les descriptions sont précises. Très précises. Trop précises. Parfois peu utiles à l’histoire, certaines ralentissent la narration. Si la trame n’était celle d’un polar ce ne serait pas gênant, mais l’étalement des connaissances de l’auteur sur le sujet des impressionnistes en général et de Monnet en particulier alourdi le texte et me l’a rendu indigeste. Là, au club lecture, les avis divergents : pour certains, cet aspect n’est pas ennuyeux au contraire, cela leur a permis d’apprendre des choses. Et c’est vrai que si on veut en savoir plus sur le propos, il n’y a pas à hésiter… Pour ma part, je préfère, quand je lis un roman, rester dans le genre sans parasitage. Mais bon, ce n’est que ma préférence (à moi… la la la…)

C’est le seul reproche que j’ai à l’encontre de ce livre. L’intrigue est particulièrement bien ficelée, comme on dit. Et l’auteur joue sa partition avec talent : tout se recoupe magistralement, sans une fausse note, ce qui, quand on connait la fin, relève presque du prodige. Je reste admirative devant le travail de relecture pour arriver à un tel résultat !

La fée de la mousse, Philippe H. Besancenet, Editions P’tit Golem, 136 pages, 6 euros

Quatrième de couverture :

Dans le marais, personne ne vous entend crier.

 Bienvenue dans le royaume de Gwann ! Avec son monstre ravisseur de princesse, ses momies tueuses, sa fée sans baguette, son festival folk et des bains de boue à volonté, vous vous sentirez vite à l’aise. Ici, rien n’est comme il parait l’être. On y trouve la gloire comme la mort, les ennuis comme l’amour.

Certains diront que j’ai passé l’âge des contes de fées. Ils n’auront pas forcément tort s’il s’agit de Clochette, Flora ou Miss Tick (ah non ! c’est vrai celle-là c’est une sorcière), par contre concernant la fée de la mousse…

Tout commence dans un marais. Il y a un Prince, un Roi mourrant, une Princesse, un Monstre. Quatuor classique. Mais ce qui l’est moins, classique, c’est que la Princesse, lasse d’attendre un Prince charmant bien peu empressé de la secourir se barre avec son monstre (syndrome de Stockholm sans doute), plante là le Prince et ses charmantes intentions. Tout penaud, le Prince ne pouvant rentrer dans son royaume sans épouse, s’enfonce dans le marais… et là… forcément, il y fait des rencontres.

Vous l’avez compris, ceci n’est pas un conte ordinaire. C’est un peu comme en cuisine, les grands classiques ont bien plus de saveurs quand ils ont été revisités par un chef étoilé. Et Philippe H. Besancenet mériterait bien d’être étoilé maître es conte de fée tant sa recette m’a régalé de pages succulentes. Il a su ajouter au style traditionnel parfois un peu ampoulé, une juste mesure de vocabulaire actuel et direct allégeant le tout avec délicatesse.

Une vraie découverte que je vous conseille sans modération !

* pour les ignorants le printemps des légendes c'est ça : 

Sans nouvelles de Gurb, Eduardo Mendoza, Ed Points, 171 pages.

Quatrième de couverture

Gurb a disparu dans Barcelone, dissimulé sous les traits de Madonna. Précision : Gurb est un extraterrestre. Parti à sa recherche sous une apparence moins voyante, son coéquipier tient scrupuleusement un journal de ses observations. Une satire délirante et désopilante de notre monde moderne.

Sous forme d’un journal de bord, le coéquipier de Gurb décrit sa vie sur Terre. Il porte un regard naïf sur la vie humaine en générale et des habitants de Barcelone en particulier. J’ai d’ailleurs été imperméable à certaines références purement hispaniques faute de connaître suffisamment cette culture. Je pense que du coup je suis passée à côté de beaucoup de choses, mais bon…

L’humour est omniprésent : comique de situation (ça quand on se matérialise n’importe où, on prend des risques…) ou de répétition renforcé par des indications temporelles très précises (à la minute près)… J’avoue avoir éclaté de rire une fois ou deux.

J’ai passé un bon moment de détente. Rapide à lire, Gurb peut être le compagnon idéal d’une longue soirée d’hiver.